E era sempre morrer por engano

Pendido naquelas palavras eu ficava horas esperando que acabasse a dor pungente que ela sabia iniciar. Sabia tão bem meu organismo que eu negava. E fazia isso com a esperança de que acabasse logo. Naquele ano comecei a mentir para mim mesmo. Foi quando soube da estiagem. Secava algo dentro de mim. Como houvesse um acúmulo de todas as secas do mundo bem no centro da minha alma. E tudo recomeçava. Como bons acrobatas, usávamos a gravidade, as elipses austrais um do outro. Usávamos os espaços nulos e imperceptíveis que haviam ficado fora de nossas faltas. Como partições escondidas num fundo desconhecido da gente, eram pequenas falhas que redundavam em omissões predestinadas a morrerem sem jamais serem descobertas. E, no entanto, nós dois tínhamos faro para justamente estas. E as tomávamos. E ficamos nisso de imbricar nossa amplidão um no outro. De tal maneira que jamais haverá possibilidade de se tirar todos os resíduos. E que de tudo fique um pouco. Do agrado ou do escárnio. Ao menos para lembrar que houve presença. Para além da natureza que enxerga e encontra, para muito mais longe da inquebrantável dureza da realidade, nos pertencíamos. De um jeito que ainda não existe nome para dar. De um jeito que beirava a extinção catastrófica do mundo, como uma luz artificial que só apaga com um tiro, como morrer por engano e continuar sendo feliz. J.M.N.