Diana

Diana morreu.
Mas foi assim tão sem sentido.
Disse que seria estrela. E foi ser.
Fui eu quem abriu o bauzinho preto, com seus pertences. Dentro encontrei um vestido, uma viola e as amarguras dos últimos anos anotadas em post-its. Contei mais de cem. Todas registradas, tal como sua obsessão predizia.
Disse-me que evitaria ser reinventada.
Nunca acreditei em Diana.
Tratou de sumir e foi lá ter com os responsáveis pelo seu feitio, perguntar-lhes o que era existir. Ou talvez, como poderia se tornar, digamos, adequada àquelas circunstâncias.
Fez-me amá-la naturalmente e, apesar disso, tramava conquistas e momentos românticos com certa antecipação, talvez por insegurança.
É possível que minha vida seja melhor, já que ela se foi.
Diana parecia me conhecer.
Tinha aquela coisa de saber exatamente que nome dar às minhas expressões. Eu queria conhecê-la tão bem.
Abriu-me os olhos certo dia: Ei, o amor é a melhor mentira de todas!
Nem por acreditar nisso ela surtava. Mas, certamente, tinha seus maus momentos.
Certo dia se calou.
Trancou-se na sacada à beira mar e, tranqüila, decidiu não existir mais. J.M.N