Tipo estranho

Alguém veio e torceu sua aorta. Não é isso não. Apenas a espera pelo encontro, sufocante e dura como um enfarte. Tem seres que causam isso na gente. As entranhas domadas às portas do beijo. Pela hora da morte é o preço pela aventura. Mais uma ferida que volta. Agora um afogamento, por saber que haverá um atraso. Dez minutos de eternidade até que os passos salvadores de quem se espera indicam o caminho. Melhor não olhar para trás, não saber de antecedentes, ataduras naquela alma que nos possuirá por inteiro depois do abraço. Estranho esse tipo de sentido, inaugurado sobre calamidades corpóreas e tragédias em qualquer tempo de espera. Vem disso, entrementes, aquele gosto ácido e dulcíssimo de verdade. De certezas impunes e impossíveis de negar. Aquele ímpeto de entregar pequenos pedaços de si dia após dia e não se importar. Tem pessoas que não deveriam ter essa energia absurda, essa força de convocação às escolhas dementes – ou felizes demais. Tem gente que estranhamente nos atrai aos princípios do tempo, aos genes de nossos impossíveis pessoais. Como se nenhuma experiência vivida, nenhuma conquista feita fosse maior que sua presença imperiosa na dupla cega de um amor de perdição. J.M.N.

Para ler escutando…