Enquanto o sol não vem

Lá fora a chuva cai e deflagra aqueles sentidos esquecidos – tranqüilidade e adensamento. Algum conflito, necessário confessar. Sinto o espírito quieto, mas atento e quase posso ouvir a algaravia dos meus porquês. Acompanho as gotas dilacerando-se no caminho à calha da janela. Existe algo de muito próximo nesse movimento. Como uma encenação do que me aconteceu. A água chega tão forte ao vidro e logo se recoloca, perde a força e se torna um filete sem rumo, a cair pelo efeito da gravidade e sumir, algumas vezes, antes mesmo de chegar ao fim. De repente alguém bate à porta. Tenta entrar. A porta está trancada. Levo alguns segundos para entender onde estou. O trabalho me consome (ou seria o vício?). Corro para abrir. A funcionária esquálida me entrega um monte de papéis e diz que estão todos esperando por mim na presidência. Digo que já vou. Ao sentar, encontro coisas rabiscadas no bloco de rascunho. Uma nota me chama atenção: retornar, desfazer a impressão de que deixei de querê-la. É possível escutar o mar em conchas? A chuva continua. Penso na reunião. Risco a nota encontrada e escrevo ao lado: preciso escolher melhor os dias de chuva, de modo que não seja tão triste essa chuva em meu coração. E como se isso fosse um poder meu, saio convicto para o andar de baixo. Ninguém imagina o que se passa entre meus olhos e a existência diminuta de gotas de chuva morrendo na janela. J.M.N

Belém, 23 de dezembro de 2009 - 15:39