Sou como a verdade a buscar pretensamente ser tudo. De erguer-se absoluta por sobre as cabeças pensantes do vale.
Sou com a corsa desgovernada, cuja velocidade da fuga não impede de ter-se feita a surpresa do impacto.
Sou como a rosa murada. Que suas defesas não usa e já não chama ninguém sua beleza perigosa, de tão domesticada.
Sou como o outro eu mesmo. A rosnar palavras de espelho, a esperar o retorno das vozes. Com medo de saber quem eu sou.
Sou de tantas mãos como o tato. Um sentimento em si. Seja textura, maciez ou desventura.
Sou a palma da mão de um homem, sobre a última nota no balcão. J.M.N.
Nenhum comentário:
Postar um comentário