As dores são partes pequenas
de olhares tristonhos e horas de adeus
Meus ditos e verbos e risos vão soltos
barcarolas festivas dos anos em que fui teu
Escrevo este livro para saber que existo
senão a canção era capaz de morrer
Encaminha meus braços em torno de ti
e deixa a memória aberta,
como era, antes de eu nascer
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