Parabolé

Para um comentário anônimo que resolvi deletar
e encher com minhas próprias palavras.

Ser palavra é dívida eterna. Mil faces sob mil outras intenções de uso. Quando usei tua linda presença para viver, apalavrei tudo quanto jamais senti. Em minha boca ou em minhas linhas as palavras que te representam formam mundos. Fazem ser melhor o caminho. Ao te ouvir de longe tão ferida ainda, fico mudo, pois tenho as palavras para deitar minhas dores. E o secreto escutar dos livros para morrer um pouco. Posso-te os emprestar. Diz-me imundo, traiçoeiro, indevido. Diz-me superado, ínfimo, péssimo amante, pois ao dizê-lo volto a ti. Assim como quando digo o que és em palavras, voltas a mim. Não foi um convite. Não há celebração de nada. Há palavra. Há vida compulsória, que é assim que sou ancestralmente. Sim, são apenas palavras. Como doença, destino, loucura, amor e perdão. São apenas letras enfileiradas num sentido, dando sustento às marcas de solidão – não esqueça, a minha e a tua. Prismas diversos. Dando alimento ao pensar e aos olhos para evitar o incômodo de não ter. Sim, são apenas palavras. As minhas, feitas da minha carne, passadas pelo que eu passei. Vida acontecida, nada mais. Terás razão quando perceberes, o acontecido tem sempre a densidade do que somos e não do que dizemos ou fizemos momento sim, outro não, depois de novo e, talvez, tantas vezes quanto for necessário para aprender. Minhas palavras são de reconhecimento e amor ainda hoje. E as tuas, de que são feitas? J.M.N.