Dez Encontros (III)

Espera um pouco. Quero aproveitar que abristes a porta pra te falar algo. Te contar da falta que fazes na mesa do café. Que perder o sono tornou-se insuportável sem a surpresa de te ver chegar devagar na sala com os olhos ainda intocados pela madrugada. O que quero te dizer é simplório. Talvez não seja mais que ficar em silêncio diante de ti a me espantar com as nossas semelhanças. Desculpe te dizer, mas quanto mais te diferencias mais te pareces. O teu quarto cerrado me faz lembrar aquelas gaiolas cobertas com um tecido branco e um passarinho dentro. Não ver esses passarinhos me deu sabedorias de adolescências.

Sei que dentro do teu confinamento enfrentas monstros e esperas um beijo que te conclua. Mas não que eu ouça. Não que teu irmão veja quando te brecha deitado no chão por essas horas de infinita solidão que é a infância. Ele te ama como se ama a própria vida. A saudade que sentimos de ti tem cheiro de penas caídas. A tua beleza me exaspera, tem vezes. Piora quando sei que as promessas de infância todas já perderam a validade.

Desculpe meus gestos e sentimentos irrefletidos. Volte pra sua oficina de voos e desassossegos. Aprendi contigo que vida é metáfora e metamorfose. Tenho aprendido a esperar, sabe. Qualquer dia te busco na escola e conversamos. Gosto da tua voz baixa, da tua timidez e desse jeito de estar no mundo sem querer ser notada. Só não me deixes à mercê da idade e da memória, e sem essa coisa que verdeja dentro de mim quando ouço o barulho da maçaneta do teu quarto. WDC