Micro-romance IX (ou “quem tem nome é o assassino”)

Para o genial
Sigismund Schlomo Freud (1856 – 1939)

Inácio apontava a arma com as mãos trêmulas, sua mira um desespero.
Seu último alvo, aquele que lhe deixaria rico e o faria viver uma vida de bem, tornara-se seu maior desafio, seu mais temível pesadelo.
O homem de seus sessenta anos, ajoelhado e vendado a sua frente, trazia consigo um extraordinário vulto de entidade, de patrimônio. Era ao mesmo tempo mais um cadáver para sua lista e o brasão maior de liberdade sob a qual Inácio assentara seu ir e vir na pátria mãe.
De repente o choro e todo silêncio da tarde é sugado para um berro sem precedentes.
O homem vendado não moveu um músculo e disse: faça logo o que foi pago para fazer.
Inácio tirou-lhe a venda e o fitou bem dentro dos olhos.
Posso matar a qualquer um, menos a si. Prometa-me que fará jus a esta chance que lhe dou.
O homem se levantou e com um único olhar devolveu a Inácio a chance que lhe fora dada e este último finalmente entendeu.
Viu, enfim, que a última chance era dele. Que jamais deixariam de o perseguir.
Aproximou-se mais uma vez e colocando a própria arma na têmpora direita disse: uma vida tem de ser tirada, que eu não deixo trabalho pela metade.
O homem o olhou com tristeza.
Ao tirar tua vida, tirarás algo de mim também, a imunidade. Agora serei eu quem carregará o peso da tua morte.
As respirações de ambos estavam juntas.
É o preço da liberdade.
E o tiro calou os olhos de Inácio, calou sua voz e, por fim, destroçou a esperança que o homem tinha de sair daquele lugar com vida. J.M.N.